«Попробуй спеть вместе со мной, вставай рядом со мной!» - играл на гитаре уличный музыкант песню Виктора Цоя. Петь я с ним не стал, голос не совсем мелодичный, но денежку кое-какую бросил в кофр – люблю Цоя, да и парень хорошо исполнял. Теплый летний ветер провожал меня до парящего в воздухе металлического кораблика и продолжал разносить во все стороны звуки неумолкающей гитары, музыка которой в этот вечер наполняла улицы Кунгура романтикой и спокойствием. Поднялся до парка: журчит вода в фонтане, смеются дети, паровозик круги наматывает, карусели крутятся и вертятся в одиночестве, люди прогуливаются, сидят на лавочках, что-то кушают, что-то пьют, о чем-то разговаривают, отдыхают. И я отдохнуть присел, тени могучих тополей защищали от всё ещё палящих и обжигающих лучей неугомонного солнца - прохладно, светло, дышится легко, хорошо! Смотрю на фонтан, на взлетающие и падающие струи воды, засмотрелся, мелодии переливов полностью захватили меня, не отпускали, заворожили – задумался, ушел в себя.
Третий год живу в Кунгуре, тогда ещё, пару лет назад, думал, что на полгодика здесь задержусь, не больше, а вот оно как оказалось, пять полугодиков в городе уже нахожусь – не отпускает меня что-то отсюда или кто-то, а может просто я сам не хочу уезжать?! «Не нужно бежать от своего счастья!», - вроде, так говорят. Так вот зачем бежать, уезжать от того, что мне нравится, что мне полюбилось, от того, что приносит мне радость и удовольствие. Влюбился в город, может и ни с первого взгляда, а с третьего, четвертого, но окончательно и бесповоротно. Влюбился в людей, проходящих мимо и улыбающихся, иногда почему-то грустящих и злых, влюбился в велосипедистов, маневрирующих между прохожими и порой задевающих кого-то, влюбился в художников, сидящих мирно, спокойно то там, то тут у храма какого-нибудь и малюющих на мольберте этот самый храм, влюбился в голубей, которых каждый норовит покормить, а дети схватить хотят вообще, в собак, которые по Карла Маркса тихонечко ковыляют, никого не трогают, никого не кусают, лают только иногда на тех, кто того заслуживает, да что уж там, влюбился и в тех, кто подходит и просит пару рублей на хлеб или на билет или ещё на что-то, чего им вовсе и не нужно, печально, конечно, но это тоже наш город.
Да, это все-таки по мне, по вкусу, по запаху, по душе, нравится мне Кунгур. Нравятся его реки, обвивающие город с двух сторон в споре за самую красивую и главную из них. Нравятся его мосты, приглашающие жителей одного берега погостить у жителей другого; особенно пешеходные, навесные, идёшь по ним, раскачивая себя и остальных, забавно получается, как будто по волнам шагаешь. Храмы, церкви, монастыри – тоже нравятся, с богом я, конечно, не знаком, за руки с ним не здоровался, хотя, может быть и здоровался, просто не распознал, ну да ладно, кунгуряки верят, и это здорово, нужно ведь во что-то верить, необходимо, пусть даже это невидимо, а храмы и церкви, вот же они, видимые стоят - величественно, красиво. Постройки старинные нравятся, к сожалению, утопающие в современной архитектуре; нравятся шары воздушные, завораживающе балансирующие между загроможденностью земли и безмятежностью синего неба, правда, сам я не летал ещё, страшновато как-то, но вот-вот, летом и я чуть ближе к облакам окажусь. Запахи цветущей на каждой улице черемухи; страшный ливень, за которым следует совсем не страшная радуга над Тихвинским храмом; пляж, скрывающийся за бесчисленными телами загорающих; чайник белоснежный с чашкой, которую кто-то постоянно одалживает, забирает, но которая постоянно возвращается на своё место; Никитка-летун, с надеждой махающий крыльями и навсегда прикованный к земле; Губкин, без устали наблюдающий за гуляющими по скверу; Ленин на Карла Маркса, обиженный на то, что его там все позабыли; пробуждающие рассветы и убаюкивающие закаты – всё это мне нравится, в этом городе всё это я люблю. Взаимно ли это чувство? Принял ли меня город так же тепло, как принял его я в своём сердце? Не знаю, но что-то мне подсказывает, что отношения эти будут продолжаться, что я задержусь здесь ещё, хотя бы на полгодика!!!
Грохот грома вернул меня в парк, вернул меня в сознание, снова фонтан, паровозик, карусели, солнце только пропало, молнии сверкать стали, капли дождя пока редко, но начинают прикасаться к испуганной земле, прогоняя людей со скамеек. Опустел парк, потемнело вокруг, мысли о жизни в городе растворились в сгущающихся облаках, домой нужно торопиться. Соборная, кораблик, скамеечки, как-кап-кап - по тротуару музыка дождя, а вот и музыкант с гитарой на лавочке, до сих пор поет, аккомпанирует грозам и прохладным ветрам. Зеваки окружили его, промокают, но слушают, а тот играет не смотря ни на что и для всех, для каждого, для всего города. Остановился и я послушать. «Джинсы порезаны, лето, три полоски на кедах под теплым дождём!», - подпевают девчонки, подпевают мальчишки, поют все. В музыке погоды утопает вечерний Кунгур!
Автор рассказа - Ринат Салимов
Комментариев нет:
Отправить комментарий